HÁRPYJA

Escrito por Harpyja às 06h44
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Leio num jornal que Maria Riva, filha de Marlene Dietrich, doou para a biblioteca J. Kennedy em Boston, os escritos que Ernest Hemingway enviou à famosa atriz a quem amou numa época da vida. Num deles Hemingway respondia a reclamações dela que cobrava, como toda mulher costuma reclamar - Você me ama? Ao que respondeu - Eu também te amo, beleza indestrutível!. Outra vez escreveu: Nessa vida, Marlene, faça os seus próprios mandamentos de decência e conduta que são tão preciosos quanto os dez mandamentos originais. Nada mais certo para todos nós, pobres mortais oprimidos sob o peso moral de ter de imitar a conduta de deidades inacessíveis. Dizem que Marlene Dietrich tinha preferências bissexuais e ligações com Greta Garbo. E daí? Foi uma mulher que não se embriagou com a fama. Fez muito mais. Resistiu ao rigor moral do seu tempo, enfrentou a seu modo a opressão nazista, teve uma filha chamada Maria, usou smoking como traje, fumava cigarros em longas piteiras e foi amada por Hemingway... Fascinante! Paro e divago o pensamento. Relembro um fim de tarde de outono em Berlim. Era domingo e caía neve. Um grupo de adolescentes esculpia um boneco de gelo em frente ao hotel. Sorri, e  juntei-me a eles, tirei meu gorro de lã e o enfiei na cabeça do boneco. Eles riram e bateram palmas. Talvez rissem de mim, talvez do boneco, ou de nós todos, inclusive do boneco. Ou de Marlene Dietrich que lutou para que pudéssemos rir de fartura de liberdade. Em meio aos risos e palmas, emitiam uma algaravia alegre de onde consegui pescar apenas uns esparsos danke!, danke! - "obrigado", "obrigado". Acenei sorridente, já que não podia falar nada que entendessem. A barreira do idioma me limitou a gestos, e considerei que devia tomar cuidado pois os gestos dizem mais do que palavras. Levantei-me a sacudir os braços para espalhar resquícios de neve, tomado de angústia por sentir gelo a derreter-se como vida a escoar-se entre dedos! Bati as mãos com mais vigor e enxuguei-as no cachecol. Aproximou-se de mim uma mulher de meia idade que olhava divertida, à distância. Estendeu-me a mão e fixou-me o olhar. Cumprimentei-a. Falou-me qualquer coisa que não entendi, a não ser pelo tom que era de pergunta. Respondi em inglês que sou brasileiro e nada sabia de alemão. Num tom vivaz, exclamou - Oh! Brasilianer! Apontou para as bandeirolas no alto da marquise do hotel a indicar as nacionalidades dos hóspedes e fixou-se na direção da bandeira brasileira a dizer, agora em francês: - Et voilà!. Surpreendente, pensei eu. Aquela mulher alemã CONHECIA a bandeira do Brasil! Revelei meu nome e perguntei o dela. Marlene - foi a resposta. Retruquei no ato: Marlene Dietrich! Pois se ela conhecia a minha bandeira, eu conhecia a sua atriz mais famosa. E acrescentei - Lili Marlene! O filme e a canção imortal. A simpática mulher era monitora da escola de interior onde estudavam os adolescentes e estavam a visitar Berlim, tal como eu. Tiramos fotos, despedimo-nos e eu saí por ali a andar sem destino, como gosto de fazer em cidades estranhas, e mais ainda sob a neve, que vejo tão raro. Passei pelo Tiergarten, um enorme jardim que dizem ter servido de sítio de caça para os nobres, no passado. Mais adiante tomei um táxi cujo motorista, pela aparência meridional, certamente não era alemão. Um turco, talvez. Fosse o que fosse, o talvez turco abriu um sorriso e se dirigiu a mim num espanhol arrastado. Essa agora! Terei cara de espanhol ou argentino? Como terá ele notado que não sou alemão? E por que teria eu suposto que ele seria turco? Só porque há muitos turcos em Berlim e um deles já foi deputado? Poderia ser egípcio ou iraniano, pois tinha a pele trigueira, e isso não fazia a menor diferença num país que não era o meu nem o dele. Mas, intuições de nacionalidades à parte, o turco arremedava o espanhol e de algum modo também eu um pouco, misturado com o português. Menos mal, pois lhe pedi que me levasse ao "muro". Sim, o célebre "muro". - "E por que não à banda oriental da cidade?" - perguntou o turco. Mesmo que já não houvesse divisões, e que o turco, certamente, quisesse estender a viagem para embolsar uns Euros a mais, tive desejos de sentir-me no tal lado proibido, embora a proibição não fosse para os que moravam na banda de cá, porém para os da banda de lá, que não podiam atravessar para cá, como explicava o turco num espanhol da pior qualidade, como se eu não soubesse aquele trágico enredo tim-tim por tim-tim. Na volta, paramos numa parte do muro na banda de cá, ali deixado a mostrar grafites e pinturas de triste memória. O turco bateu umas fotos minhas antes de dispensá-lo, pois o meu desejo era percorrer aquilo tudo a pé, tocar as mãos no muro, sentir-lhe a textura, imaginar-me a espiar o outro lado, como se tivesse parentes por lá que não pudesse ver, ou se lá morasse uma mulher muito amada e separada de mim por uma estúpida parede em seus dias de glória sombria. Passei por um antigo check point por onde somente podiam transitar as pessoas credenciadas pelos dois lados da própria cidade onde moravam, então sob o domínio russo e americano exercido num país que não era o deles – QUE LOUCURA! Quase anoitecia e o frio aumentava quando me vi com sentimentos nostálgicos em meio a uma praça no lado ocidental. Não era um lugar, digamos, monumental. Ao contrário, era bem simples, com alguns bancos de onde se viam fundos de edifícios altos e alguns carros estacionados. Uma praça, porém, é SEMPRE uma praça com encantos próprios. E esta possuía uma força de mistério além do encanto.

Chamava-se Marlene Dietrich Platz...

Recife 17/7/04

Escrito por Harpyja às 06h41
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Doze de julho, cem anos de Neruda que não se chamava Pablo Neruda porém Naftáli Reyes nascido em Parral, criado em Temuco, terras do Chile que se orgulha de se estender por três continentes, tal como Neruda se estendeu por três casamentos! "Neruda" em louvor a outro Neruda, o poeta tchecoslovaco morto antes do seu nascimento a quem homenageou com seu primeiro livro, o "Crepusculário". Neruda! Neruda! Eu te conheci um pouco ao visitar uma das tuas três casas, aquela de "La Sebastiana", donde pude ver as tuas estatuetas de cavalos, teus sinos, tuas estrelas, tuas miniaturas de navios, a paixão que tinhas por caracóis e as mesmas visões amplas e privilegiadas que contemplavas lá do alto, de Valparaíso, junto com os retratos de Whitman, Rimbaud e Baudelaire. Desculpa, porém Valparaíso não é uma cidade assim tão bela! Apenas um porto onde no passado navios ingleses faziam aguadas em suas andanças marinhas que tinham de rodear a nossa América sulina quando ainda não havia o Canal do Panamá. Mas tu a fizeste uma cidade de encantos com a tua poesia, podes crer! (E sei que tu crês, sim!). Pude imaginar as noites de ano novo que por lá passavas a observar a "armada chilena" a desfilar engalanada sobre o mar Pacífico, pontilhado de pedras negras em riste ousado a servir de ilhas na costa para tantos pelicanos e albatrozes, e gaivotas ferozes, a engolir salmões e congros... Engraçado! Como tinhas paixão por estátuas de cavalos, globos terrestres, miniaturas de navios em garrafas, sinos e estrelas... Dizem de ti, que noutra casa tua, a da "Isla Negra", tens uma estátua de cavalo em tamanho natural que sobreviveu a um incêndio, e que te foi dada por amigos sabedores do teu afeto por "aquele" cavalo que te fascinava desde os dias infantis vividos em Temuco... Tanto que outra paixão tua, o mar (que também é paixão minha), tu às vezes o chamas de "cavalo"! Sim, acho que tens razão. O mar é um cavalo fogoso que salta pedras negras e galopa sobre areias brancas com a crina eriçada a espumar nas corcovas das ondas agitadas. Mas não só de mares, e de casas, e de cavalos, cantava Neruda. De mulheres também cantava! Entretanto nem me quero deter em tais "cantatas" femininas. Até por quê, quantos de nós homens não as temos tantas vezes cantadas e decantadas na garganta, na mente, nos olhos, na alma? Pois é. Prefiro lembrar as tuas outras "cantatas" que embalaram o meu "eu subversivo" nas doces manhãs e nas agitadas noites dos meus já quase longínquos anos juvenis da vetusta e austera Faculdade, que guardo como jóias preciosas em meio a tantos mares cavalgados. Sim, porque subversivo também eras! Tanto que preferiste morrer antes de veres o "teu Chile" pisoteado por botas militares naqueles dias de um 1973 angustiante. Só faltou dizeres como Camões ao sucumbir a par com Portugal sob o tacão dos espanhóis: "Pátria, morro eu primeiro!" Quem sabe se não disseste? Ah! Neruda... Cem anos de ti. Sem anos de ti!

HARPYJA 12-13/jul/2004

Escrito por Harpyja às 03h00
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Já se passou mais de ano desde quando eu só suportava o de menos e a ausência do mais. Mas prenunciava desejos intuitivos do após, como se fosse assim uma lembrança ainda não acontecida, espécie de certeza de muitos hojes. Assim estava eu até que a luz criasse novas transparências. Tua imagem se sobrepôs à dela e ganhou contornos próprios, desafiantes, ainda que clandestinos. Teu sorriso pareceu-se com gritos estridentes de socorro que depois verifiquei serem realmente assim, e por isso mesmo um desfiar de choros convulsivos. Perguntei por que choravas e me mostraste uma aliança partida que me lembrou outra que eu próprio usara em tempos idos. Quando te descrevi, porém, meu novo anel, tu me disseste que pouco importava, acatando a realidade com que me apresentei todo sincero em cuidados de não te magoar. Disseste que de mágoas estarias refeita se a minha vontade te aceitasse nem que fosse apenas para a satisfação de desejos aflorados e ardentes. Confuso, não me neguei, embora olhasse receoso para o meu novo anel. Notaste o gesto, e num relance de instinto escondeste meus dedos sob tuas mãos num toque morno e suave como a dizer que aquele novo anel não seria molestado, embora assim o desejasses do fundo da tua alma que dizias profundamente ferida. No silêncio que se formou entre nós, tu te despiste, retirando com muita calma e determinação cada peça de roupa que jogaste aos meus pés como numa entrega suplicante. Deslizaste o corpo nu para baixo dos lençóis à espera do meu agir seguinte, que não poderia ser outro senão o de retirá-los e dedicar-me a explorar tuas entranhas, tanto as do corpo quanto as da alma. Entretanto, sem atinar por que, recobri os nossos corpos numa atitude inusitada de pudor. E retirei da minha mão aquele anel, pondo-o num local seguro, fora do alcance dos meus olhares e dos teus, de modo que, embora sentindo a presença dele, isso não me perturbasse, mesmo sabendo eu que isso nada te importava, pois há muito desprezaras, tristemente, o sentido de valor do que representam os  anéis. Foi quando, recobrados os sentidos, percebi teus olhos marejados de muitas lágrimas furtivas...

Recife 10/9/99

Escrito por Harpyja às 06h25
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-Harpyja-

             Dedilho teclas na madrugada invernosa, componho acordes com letras, quero

             sintonizar harmonias. Caem chuvas fortes, observo-as da vidraça, ouço o

             compasso forte dos pingos no chão de pedra e o vento a tocar violinos. Em algum

             lugar de mim uma criança sonha com jardins, as flores fazem poemas, folhas

             palpitam como corações verdes fora do peito. Expostos, como devem ser os

             corações. Eu, jardineiro das minhas idéias, a administrar aconteceres, debruçado

             no pensamento com a cabeça apoiada nas mãos e uma haste de grama ao canto

             da boca que mordisco distraído à espera de estrelas. Reparo que a humidade do

             ar ativou o contato de uma das lanternas e fez acender a luz mortiça que eu

             pensava queimada mas que agora me surpreende a emprestar um brilho dourado

             a cores que eu não distinguia há tempos no meu jardim. Saboreio, pois, restos de

             imagens húmidas num pedaço levemente iluminado da noite. Restrinjo meu senso a

             olhar sem nada pensar. Não quero perturbar este súbito equilíbrio de

             encantos. Canso-me das palavras, desisto das frases e retorno às idéias. Melhor

             assim. A criança de que falei, por enquanto dorme e nem sei como descrevê-la,

             envolvida em suas próprias oportunidades de reconstruir um mundo dentro de

             outro. Ela passará da simples expressão para a razão; do existir para o viver; do

             tempo sem tempo para o turbilhão do momento. Mas nesta hora, a projeção futura

             da criança é sonho e interrogação. Segue em devaneios inconscientes nas vigílias

             do vago. Não ouso acordá-la. Pois sou eu que ainda me resto em matéria.

             Também preciso dormir.

             Recife, 8/6/2000

Escrito por Harpyja às 03h33
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Não tenho lá grandes queixas da vida. Aliás, de nada adiantaria, pois se as tivesse haveria de buscá-las no meu interior, eis que sendo minha, a vida, sempre me coube e caberá geri-la da maneira que me melhor me aprouver. Se num ou noutro aspecto, não o fiz do melhor modo que de mim se esperasse, tanto pior ou melhor, depende de quem me queira bem ou mal. E nesse particular, os que, eventualmente, mal me têm quisto, ou, na perspectiva deles, mal me tenham feito ou querido fazer, terminaram por me mostrar os melhores caminhos que poderiam ter mostrado, por meio inverso aos seus "pensamentos, palavras e obras" eventualmente realizados "contra" mim, conforme assim quisessem e assim me parecessem. É fato que o mais que fizeram foi me espicaçar. Acenderam faróis à minha frente. Por isso tenho-os como os meus melhores amigos. Talvez se avaliassem o resultado, não tivessem feito o melhor que fizeram, por pura velhacaria... Em verdade, acho que viver, me tem sido um exercício suave, apesar de algumas dores e desconfortos. Circulo bem entre "possuídos" e "despossuídos", entre "cabeças-coroadas" e "sem-coroa", cá da província, e alguns de fora dela. De modo que daqui não saio, daqui ninguém me tira..., até porque aqui me tenho dado bem e não abro mão das minhas raízes profundamente telúricas. Amo a terra e não a abandono. A não ser por algo que se me afigure por “missão”, mas mesmo assim de temporário. Filho que sou de um - a princípio - pouco abastado, depois bem abastado, e ao final desabastado comerciante de comidas e bebidas, depois de doces e chocolates e chás com torradas e biscoitos e bom-bons, e de uma modelo fotográfico da época em que tal se exercia num quase amadorismo de não muita renda, prefiro ficar afeito às minhas origens íntimas. Considerando que, até que me pudesse suster com os próprios meios, grande parte da minha educação formal em colégios caros foi financiada pelas sobras ricas da embriaguez da alheia "elite"..., ou por luxentos desperdícios de terceiros..., ou pelo modismo supérfluo de sofisticações pretensiosas..., não me posso afastar, pois, do sentimento de retribuir algo bem mais consistente ao ambiente que assim proporcionou encarapitar-me entre as folhagens altas da palmeira, plantada em meio a tantas carências! Devedor que assim me vejo dum acaso social, tenho, obrigatoriamente, de "purgar a mora" dos meus dias.

HARPYJA

11/6/2001

Escrito por Harpyja às 19h17
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SAUDADE


A saudade me invade, em mim se entranha. De nada específico, de ninguém em particular. Apenas saudade mansa, uma saudade imensa, uma saudade alegre, carícia que me arrepia a pele, sopro que dá poder à magia e corpo à imagem. Esta flor nascida nas espirais do vento, que vai, que passa, contorna a vida e sempre me volta, íntima e estranha. Posso te abrir a porta, passageira do tempo... Podes entrar nas lágrimas do meu sorriso, podes trazer o mel e o fel, não importa. Basta que me faças lembrança da própria saudade. Mesmo que o meu espírito em nada pensasse, ele existiria, ausente de todo o sentir, reduzido à resposta, na dimensão da saudade. A morte do absurdo da morte, que é preciso ultrapassar por sobre todos os perigos que na vida há. Alguém que me enxerga com olhos vivazes - só os olhos que vejo - no negrume da noite inexplicável. E de repente, tudo será mais do que fogo no movimento duma dançarina nua transmutada em fera, que guardasse a leveza dum grande pássaro em vôo, mesmo sendo fera, cheia de sangue a pulsar sob as cicatrizes do adeus. Quanto silêncio atento, que fragor intenso, saudade! Doce surpresa, doce saudade...

HARPYJA

1°/8/2001

Escrito por Harpyja às 19h15
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QUANDO EU ME ENCANTAR

Meu filho Paulo. Neste dois de maio do teu aniversário, eu te deixo um testamento prematuro. Não! Não te assustes! Não é premonição! Apenas um cadinho de lembranças a futuro, bem remoto ainda, garanto! Enfim...

Quando eu me encantar, se por aqui por este mundo ainda estiveres, não chores. Melhor rires. Sim! Ri da vida. Porque mais cedo ou mais tarde ela terá rido de ti, não tenhas dúvida. E então, certamente que terás tido de te rires de ti mesmo. É bom curativo.

Quando eu me encantar, se puderes esquece-me, liberta-te da minha memória. Eu a levarei comigo, não te preocupes. Mas se te lembrares de mim, recorda apenas a tua infância comigo. As conversas que tínhamos. Os passeios que dávamos. As fotos que tiramos juntos. Ah! Essas fotos! São tantas e tão poucas... Momentos singelos. Memórias do tempo. Contornos da tua meninice que eu procurei fazer feliz. Se consegui ou não, só tu sabes. Pelo menos, eu tentei.

Quando eu me encantar, não quero pompas nem salamaleques funerários... Gostaria apenas de uma oração nada convencional. Dispenso túmulo vistoso. Enterra-me simplesmente. Basta-me uma cova rasa. Ou, se preferires, manda cremar o ex-meu corpo e espalha as cinzas ao mar num amanhecer bonito de verão, quando o sol estiver bem vermelho, aquele vermelho de sangue molhado de que às vezes te falo.

Quando eu me encantar, não guardes os meus pertences. Dá-os. Assim me libertarás do peso terreno para que eu possa voar muito mais alto. Mas, se quiseres guardar algo de mim, sugiro-te não mais que uma pequena mecha de cabelos, talvez. Entretanto, se for o caso, corta-os agora, enquanto brilham castanhos clareados e viçosos. Não os queiras depois, mortos, esbranquiçados e apáticos, pois nada mais refletirão de mim.

Quando eu me encantar, se for domingo, vai a um parque, dá um passeio por entre as árvores à tardinha e escuta os pássaros. E à noite, olha as estrelas. Se vires o "Cruzeiro", dá atenção à quinta estrela "Intrometida", é aquela que brilha meio deslocada a um lado, um pouco abaixo dos braços da constelação. Pode ser que me revejas ou me ouças, quem sabe? Um "intrometido" no colo das estrelas.

Quando eu me encantar, não precisas visitar os meus despojos. Mas se alguma vez lá fores, nunca o faças nos dias de finados! São dias tristes, que nunca gostei. Espera o fim do ano e, se não te esqueceres, espoca um champanhe qualquer e sopra a espuma. Depois dos brindes, poderás ter a certeza de que eu beberei contigo.

Quando eu me encantar, talvez que alguns amigos e amigas venham te dar pêsames. Aceita. Agradece as mensagens dos ausentes, se as enviarem. São meus poucos amigos e amigas... Será um sinal de que em algum momento, guardaram algo bom de mim. E isso é muito, muito importante!

Quando eu me encantar, se puderes, ouve um disco, de preferência desses de música suave mas alegre. Ou talvez um clássico mais vibrante, o "Adeste Fidelis", por exemplo, ou a "Cavalgada das Walkirias", ou a "9ª" de Beethoven, talvez o "Cravo Bem Temperado"... Ou mesmo nenhum desses, mas um daqueles outros que tu bem conheces - enfim, deixo a escolha ao teu critério dentre os que hoje dizes ser a minha cara. Quem sabe até se eu não te soprarei ao ouvido o que eu queira...

Quando eu me encantar, vai a um cinema e assiste a um filme "romântico", desses "melosos", "açucarados", que fazem chorar de tão "bobos" que são... Ou a um daqueles de viagens no tempo e nas estrelas! Eu estarei viajando ao teu lado, "derretido", "encantado", "abobalhado"...

Quando eu me encantar, vai a uma boa festa, bebe um pouco de boas bebidas e come umas boas comidas - não esqueças o vinho tinto seco! Depois da festa, faze amor com uma mulher - de preferência bela! - com quem te sintas bem. Eu estarei mais vivo do que nunca, serei jovem de novo!

Quando eu me encantar, dá o ombro à tua mãe, se ainda por aí estiver. Eu a terei amado assim meio de repente, numa curva ida do tempo em que procurava esperanças. E nunca te esqueças da tua irmã, que nos chegou mansa como um presente, suave como uma madrugada de verão em busca da certeza de um sol.

Porque, quando eu me encantar, ainda restarei completamente inacabado... Igual aos meus escritos. Tanto melhor que assim seja...

Escrito por Harpyja às 10h12
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             ... Porque Portugal é mágico! Mescla de luz e sombras, de calor e frios amenos,

             de tempestades e calmarias, de alegrias e tristezas, lágrimas e risos, um sentir algo

             tão profundo e imutável que se torna trágico. Fado, destino ao contrário... Uma

             floresta frondosa, povoada de surpresas mas salpicada de desertos ambíguos.

             Brasas que não ardem, fogos que não queimam, dores que fazem sorrir. A

             essência da saudade que nos vai na mente! Ver lá do alto, a foz do Tejo a se

             escancarar toda no oceano, é enxergar o "mar tenebroso" ao inverso, uma árvore

             infinita de raízes expostas que se agarram à terra como em desespero... E ao

             mesmo tempo, é ver o nascedouro de todas as águas. É ouvir um grito agudo a se

             fazer grave, que sai da garganta em ecos insondáveis a rebater nas rochas. Andar

             por ruas e vielas de lá, é entrar em cidades de brinquedo, povoadas não por

             corpos, mas imagens. Ouvir seus sons, é perceber ecos do oriente. Sentir seus

             cheiros, é deitar em terras úmidas, secadas ao sol... Haveria tantas coisas mais a

             dizer...  BRUXARIA!

Escrito por Harpyja às 10h07
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Dias chuvosos. Manhãs escuras. Tardes-noite. "Garoa" renitente que esfria o tempo e molha os ossos, insinuadas em gotejos a invadir intimidades. Própria de dias paulistas. De semanas londrinas. De meses de Murmansk, talvez onde velhos submarinos flutuem amarrados a abitas de ferro enegrecido. Ando por calçadas molhadas vendo meus pés avançarem em sapatos, como quilhas de barcos brilhantemente negros, a sóbria cor do negro. Meu corpo é a vela que me impulsiona. Seguro amarras a impedir que lufadas loucas de ventos sudestes adernem meu barco e o façam naufragar. Navego no tempo a controlar forças repentinas. Possuo minhas próprias abitas, mas não tenho certeza de que resistirão aos impulsos inesperados dos ventos. Amanhã será sábado, o dia mágico. Terei de usar de grande habilidade para conseguir me equilibrar com um mínimo de altivez nos meus papéis. A condição de prosseguir viagem. Cheiros de cidade me lembram gaivotas que mergulham nas águas à caça de peixes. Emergem com eles presos ao bico. Anteontem, meus ouvidos aprisionaram um concerto de Beethoven em pleno teatro reinaugurado. Do camarote onde estava, meus olhos fotografaram a (fr)agilidade das mãos da bela solista ao piano, vestida de negro sobre decotes alvos nos ombros e no peito, a deixar entrever promessas de seios generosos. Eram mãos fidalgas, mãos de artista, mãos esquivas, a escapar da rudeza do mundo, correndo sobre o teclado branco de um piano negro de cauda longa. Duas lebres fugidias a saltitar sobre uma estrada de neve imaginária. Um redemoinho de tons em harmonia. Um som grave de engrenagens a vapor. Um trinado de passarinhos. Um pingar de lágrimas. Uma cadência de chuvas. Ecos das mãos da pianista.

Escrito por Harpyja às 10h03
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             Afinal, estão apagadas as luzes do casario à minha volta. Há um silêncio escuro e

             insondável que aceita estar no mistério do mundo, tangível sob o invisível. Não me

             atrevo a lhe estender a mão, receio que ao tocá-lo, não encontrasse algo sólido,

             mas viscoso e morno como criaturas de consistências ignoradas, a se

             movimentarem com a lógica desconhecida de um sem nexo aparente. Prefiro

             conviver com esse silêncio suspenso e parado, sem reconhecê-lo (pode me trazer

             surpresas desagradáveis que não estaria preparado para encará-las, pois já me

             faltam os risos e os choros de criança). Estou com as minhas fatalidades e não

             quero violentá-las, pois creio que não devo deixar manifestar-se o inconseqüente

             habitante de mim. É preciso discernir audácia de temeridade. Há um silêncio mais

             que profundo no som de sinfonias e concertos. Eis que desdobram num feixe de

             acordes, os mais longínquos horizontes do universo mudo e surdo aos ecos do

             tempo. Em que reino impera a noite, afora o dos sentidos que não percebem a luz

             oculta no fundo do abismo abissal das cores? Enveredo carregado de perguntas

             pelas aventuras de adivinhar a incoerência das cores e a crescente agudeza dos

             sons que por tanto se fazem inaudíveis, e não acho uma única resposta que seja.

             Porque não há realidade sem mistérios, e estes nada dizem nem respondem. Muito

             mais perguntam a quem lhes pergunta. Permito-me a mim mesmo afeiçoar-me aos

             sentidos do imaginado, pois tenho de inventar a cada instante o meu destino por

             entre silêncios desconhecidos e cores apenas cores, de imperceptível essência. Eu

             me liberto justamente na ausência de conhecer presentes, passados e futuros. Não

             há tremores, nem horrores, nem terrores. Desprezo os sentires falsos do que se diz

             real. Tudo é silêncio e caos. Flutuo envolto em névoas sobre o fluir de correntes

             submersas. Cada movimento meu produz o som de mil sinos a quebrar silêncios e

             a reordenar cores embaralhadas. Existo nos sensos abstraídos do concreto.

             "Navegar é preciso, viver não é preciso"...

Escrito por Harpyja às 09h52
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                     Quando ela me entrega seu corpo, eu me desfaço em líquidos que molham verso e

             anverso, na expressão dum instinto reverso...

             Quando ela recebe meu desejo, sinto-ressinto os sentidos ligados ao destino que

             pressinto...

             Quando ela me acalma o senso, penso-repenso nas dobras do tempo, pingando na

             vida um odor de incenso...

...Na parede, a contra-luz, 

sombra e imagem projetadas

de dois corpos

         despidos...

Dois gatos pretos,

duas panteras,

que se agitam,

tecendo quimeras...

Escrito por Harpyja às 09h50
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Chovia cedo esta noite.

Uma chuva de pingos finos e cinzentos,

intermitentes, como usam ser no fim do verão.

Eu, na faixa cinzenta de alfa

de um pré adormecer

povoado de sonhos reais-imaginários.

De repente, um ronco baixo de carro parando,

um bater discreto de porta metálica,

passos nervosos na calçada,

um só toque leve e rápido na campainha.

Sim!!! É ela que me surpreende com suas tantas surpresas!

Numa jaqueta preta de couro quase fosco

que eu me apresso a correr o zíper

em meio ao seu sorriso infantil.

Enquanto solta os cabelos...

Enquanto me cobre de zelos...

Enquanto joga longe os sapatos...

Enquanto procuro seus pêlos...

(AAAhhh!!! Esse bendito fechecler

que afinal deixa livres todos os seus dotes...!)

Cavalgamos ofuscantes como raios

por montanhas, picos e vales

que se erguiam e se aprofundavam numa planície multicor,

varrida pelo ar gelado das nuvens

aquecido de repente por nossos corpor nervosos,

impetuosos, ansiosos...,

de arrepiar nossas penugens...

Uma explosão mútua nos uniu e pegou súbita,

a fazer em nós, paz ofegante.

A preparar outra escalada,

dessa vez serena e plena de nuanças,

como o vaguear lento de águias

a sobrevoar a madrugada...

Queridíssima amiga!

O sol vem quase saindo e a chuva cessou.

Dois galos cantam... meu cão fiel se deitou...

Ela já saiu,

jaqueta de couro displicente sobre as costas...

Quanto a mim, corri a dedilhar teclas...

Como se fossem harpas,

tocando alto minhas notas...

E pensei, cantarolando alegre e leve:

MEU DEUS, COMO É BOM TER UM TECLADO...

Escrito por Harpyja às 09h42
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Qual a essência da captura?

A lua que encobre o sol?

Ou o brilho cintilante das estrelas?

Os mergulhos certeiros das gaivotas?

Ou a determinação do vôo das águias?

A imagem malévola de um antigo homem de preto?

Ou a leveza da nudez de duas jovens mulheres?

O despertar na madrugada?

Ou o adormecer na manhã?

A ânsia do antes?

Ou a vivência do depois?

Uma flor que se dá?

Ou uma flor que se recebe?

A dança de pares vestidos?

Ou os embates de corpos nus?

Um rosto gravado na multidão?

Ou um corpo extraído do nada?

Um encontro inesperado?

Ou o instinto extravasado?

A certeza do ontem?

Ou a espera do amanhã?

Um sonho imaginado pela mente?

Ou o ímpeto do gozo iminente?

Olho o teto... e me deixo flutuar em devaneios...

Ela, que dormitava leve e nua ao meu lado,

de repente me flagra, divertida...

Passeia seu olhar pelo meu corpo,

tateando de leve a minha nudez...

Como num facho de luz repentina,

vejo de relance a essência

da captura...

Inexplicável...

Escrito por Harpyja às 09h30
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             Não, ela NÃO representa o imaginário... Ela concretiza as fantasias no diário...

             Não, ela NÃO é ideal, apaixonada... Ela é fatal, determinada...

             Não, ela NÃO é suave nem distante... Ela é rude e provocante...

             Não, ela NÃO é fascínio ou devaneio... Ela é carne, pulsante de anseio...

             Não, ela NÃO é miragem ou imagem... Ela é corpo, com ou sem roupagem...

             Não, ela NÃO se entrega com cuidado... Ela é um imenso pecado rasgado...

             Não, ela NÃO é nenhuma deusa do Olimpo... Ela usa e abusa do instinto...

             Não, ela NÃO é a musa inspiradora... Ela é a realidade duradoura...

             Não, ela NÃO é um anjo benfazejo... Ela é fêmea desvairada de desejo...

             Não, ela NÃO deixa para amanhã quando podia gozar ontem... Ela tem grande

             fome de homem...

             Não, ela NÃO se contenta com meros acenos... Ela tem gozos obscenos...

             Não, ela NÃO se limita sempre ao costumeiro... Ela varia o rotineiro...

             Não, ela NÃO habita distâncias infinitas... Ela pinota no meu corpo em cios de

             cabrita...

             Não, ela NÃO esconde nunca seus orgasmos... Ela geme e se debate feito louca

             em seus espasmos...

             Não, ela NÃO é furtiva concubina... Ela me devora inteiro, devassa e libertina...

             Não, ela NÃO me usa nunca com recato... Ela faz de mim gato e sapato...

             Não, ela NÃO é a Frinéia ideal... Ela é mulher real...

Escrito por Harpyja às 09h26
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             Às vezes, sua juventude nua diante de mim, toma um sabor amargo de agressão...

             Quisera ter o frescor da sua idade, as inconseqüências da sua mocidade, saborear

             os frutos da sua ingenuidade...

             Em momentos assim, fico inseguro, inquieto...

             Eu me vejo como seu brinquedo, talvez brinquedo predileto, mas tão só

             "brinquedo", ainda que dileto...

             Ela nota meu semblante, veste as peças íntimas, rendadas, pretas ou vermelhas,

             semitransparentes, a contrastar com sua alvura. a realçar o corpo firme em

             desafio...

             É quando assume ares divertidos, acaricia meu rosto, saca os meus sentidos, e

             sussurra ao meu ouvido atento, que deseja apenas ser a minha Scherazade... Ouvir

             chamar seu nome no silêncio da noite... Tomar sua vida a cada açoite do meu

             corpo, como ondas do mar vencendo a praia... E no fim de tudo, deixar a chuva

             que vem de mim, regar suas entranhas de "mãe terra"... Palavras dela...

Escrito por Harpyja às 09h22
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Sou consciente da efemeriedade das coisas e dos amores...

Pois sei, perfeitamente, como ambos funcionam.

Avalio com grande chance de acerto, que um dia, uma noite, uma madrugada qualquer,

talvez não muito longe,

ou, quem sabe, infinitamente distante,

um de nós voará

em busca de outros “horizontes encantados”...

Enquanto isso, eu me fascino com a sua nudez

e ela passeia suas mãos distraídas de jovem, pelo meu corpo.

Explora-o, sente-o, como novidade... (Para ela, tudo sabe a novo...)

Ela tem o cheiro da terra,

e diz que tenho um certo ar de espaço

que lembra estrelas.

Eu a cavalgo, beijo suas bocas,

ela me cavalga, sorve o meu mel com suas bocas,

e nós nos provocamos loucuras.

E é nesses momentos que orgasmos viram gozos...

Entro nela como as raízes na terra,

e ela me recebe como a morte acolhe a alma,

como se fosse por toda a eternidade...

Mas, dizer “como se fosse”, é afirmar o que não é...

Por isso não temo a efemeriedade das coisas e dos amores.

Escrito por Harpyja às 08h00
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          Quando lhe arrebatei a chave do seu jardim secreto, ela me sorriu surpresa,

             demonstrando ser esse o querer de sua íntima certeza...

             Uma certeza tão íntima e tão certeza, que inundou seu rosto de rubores e risos

             nervosos, convulsivos, tremores e suores compulsivos...

             Invadi seu corpo com a impetuosidade do macho em invernada, determinado a

             saciar-lhe muitos cios cumulados... Ela cruzou as coxas sobre mim, cravou as

             unhas em meu corpo deixando extensas marcas em meu dorso... Entre gemidos

             roucos e espasmos loucos, seu ventre impetuoso se apoderou do meu desejo

             inteiro...

             Assumiu depois em minha cama, a pose atrevida da "Maja Desnuda", possuída da

             súbita certeza de me ter cativo...

             Seus gemidos e suspiros ecoaram então nos meus ouvidos, como os uivos e rosnados

             decididos da jovem loba a marcar o novo território...

Escrito por Harpyja às 07h56
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             Entre jardins e mulheres, algumas flores existem, muitos perfumes se sentem,

             suspiros de gozo se ouvem. Nunca passo indiferente na frente de uma mulher nem

             de um jardim. Das mulheres porque, mesmo quando não lindas, têm ao menos a

             singeleza das flores e guardam sempre uma espera. Dos jardins porque, por mais

             simples que sejam, por menos trato que tenham, nunca merecem indiferença,

             jamais. Nos jardins e nas mulheres, existem relvados a ser cultivados e cultuados.

             E detalhes a explorar. E recantos a invadir. E pedras a afastar. E caminhos a

             percorrer - mesmo quando não levem a lugar nenhum. E folhas secas no chão - à

             espera de serem varridas. E sempre uns bancos para sentar, descansar, ver a

             paisagem de muitos ângulos, seja dia ou seja noite, faça sol ou faça chuva, entre

             brisas ou ventanias. E mais talvez - quem sabe, encontrar de surpresa - uma fonte

             murmurante? Ou uma lágrima de saudade? Ou uma aflição no coração? Ou uma

             lua em desvario? Ou uma antiga visão do pecado? Ou uma nova versão do

             passado? Sempre as há nos jardins das mulheres...

Escrito por Harpyja às 07h45
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             Dedilho teclas na madrugada invernosa, componho acordes com letras, quero

             sintonizar harmonias. Caem chuvas fortes, observo-as da vidraça, ouço o

             compasso forte dos pingos no chão de pedra e o vento a tocar violinos. Em algum

             lugar de mim, uma criança sonha com jardins, as flores fazem poemas, folhas

             palpitam como corações verdes fora do peito. Expostos, como devem ser os

             corações.

             Eu, jardineiro das minhas idéias, a administrar aconteceres, debruçado

             no pensamento com a cabeça apoiada nas mãos e uma haste de grama ao canto

             da boca, que mordisco distraído à espera de estrelas. Reparo que a umidade do

             ar ativou o contato de uma das lanternas e fez acender a luz mortiça que eu

             pensava queimada, mas que agora me surpreende a emprestar um brilho dourado

             a cores que eu não distinguia há tempos no meu jardim. Saboreio, pois, restos de

             imagens húmidas num pedaço levemente iluminado da noite. Restrinjo meu senso a

             olhar, sem nada pensar. Pois não quero perturbar este súbito equilíbrio de

             encantos.

             Canso-me das palavras, desisto das frases e retorno às idéias. Melhor

             assim. A criança de que falei, por enquanto dorme e nem sei como descrevê-la, ali,

             envolvida em suas próprias oportunidades de reconstruir um mundo dentro de

             outro. Ela passará da simples expressão, para a razão; do existir para o viver; do

             tempo sem tempo para o turbilhão do momento. Mas nesta hora, a projeção futura

             da criança é sonho e interrogação. Segue em devaneios inconscientes nas vigílias

             do vago. Não ouso, pois, acordá-la. Pois sou eu que ainda me resto em matéria.

             Também preciso dormir.

Escrito por Harpyja às 07h40
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